Linha do Tempo

Subia as escadas para o quarto quando de repente aconteceu.
Sem avisar. Sem nada que o fizesse adivinhar.
Parou a meio imóvel.
Fechou os olhos de modo a aguçar os restantes sentidos.
E deixou-se ali ficar.
Não se trata do que aconteceu mas sim do que deixou de acontecer.
Ainda de olhos fechados percebeu que o tic-tac tinha cessado, como que cansado da mesma rotina, da mesma engrenagem, do mesmo movimento. Como se decidisse que era tempo de parar.
De um momento para o outro parou.
Não! Não de um momento para o outro mas sim de um segundo para o outro. E com a sua paragem cessaram os minutos que se seguiriam por acumulação e as horas já nem seriam nem boas nem más... não seriam de todo.
Parada a engrenagem bloqueava ali toda a teia de sentidos e de tramas entrelaçadas que o unia a todos os outros.
A linha do tempo nunca foi só uma linha. Essa é uma ilusão. A linha do tempo é feita de novelos de diversas cores, de vários materiais, com várias grossuras. Ao toque todas as linhas do tempo são diferentes mas juntas fazem a mais bela manta de retalhos.
Faziam.
Já não fazem mais.
O que unia todos eles era a simultaneidade, a sucessão, a antecipação. Eram todos os momentos antes e depois. Eram os momentos em si! Os minutos que tinham sido decisivos. Os segundos que tinham permitido o "foi por um triz", as horas que tinham sido as derradeiras.
O tempo parado assemelhava-se-lhe a um quadrado inerte de cimento farpado. Inestético. Sem vida. Amorfo.
Reabriu os olhos devagar.
Pé ante pé subiu os degraus que lhe faltavam e sem esperança que o amanhã chegasse deixou-se ficar preso no momento que nunca foi e que nunca chegará a ser.
Na linha do tempo, nesse enorme novelo enrolado, entrelaçado, a sua era já a linha mais fina em que um sopro bastaria para se quebrar.
Na ironia das palavras apenas pensava que "o meu tempo está a chegar..."

Imagem: Take the Time by Mauricio Gomes
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